Ya lo siento

La abuela viejiña

2009-04-16T10:21:00.000-07:00

Yo tuve bisabuela. Como no me documento debidamente para echar el ratito dándole a la tecla no sabría decir hasta qué edad, pero lo suficiente para recordarla. Con las anécdotas de la niñez nunca se sabe porque los recuerdos se funden indefectiblemente con las historias tantas veces escuchadas y todo se confunde. Pero la recuerdo. Una uvita pasa muy chiquita que suspiraba resignada. Me cuentan que nunca entendió lo que era la tele. Aquel cacharro la pilló ya con la cabecita del revés y creo que cada vez que veía un anuncio de Soberano que acostumbraba a repetirse una y otra vez, discurría la abuela viejiña: "Cómo non vai ir mal o pais... ese home ven tódolos días, bota una copiña e marcha de seguido."

Mala, malísima

2009-04-03T10:26:00.000-07:00

Se dudó más de una vez durante mi tierna infancia de mi estado psíquico, de pura maldad parecía que me faltase o sobrase algún tornillo en la cabeza. Fui después creciendo y las dudas se disiparon (si no del todo, en su mayoría) y aunque de vez en cuando a mi madre le aflore alguna que otra creo que los que me rodean se atreverían a afirmar que estoy cuerda.

De entre las travesuras que más veces he oído relatar a mi madre os contaré hoy una que padeció mi, por aquel entonces, sometida hermana. El caso es que ni corta ni perezosa en un descuido de mi abuela corrí a la cocina a por las tijeras del pescado y me fui a por ella. La senté en el suelo y tumbé un carrito de las muñecas a mi lado. Había decidido que aquella tarde se jugaba a las peluquerías y tenía claro quién era la estilista. La amenacé con cortarle una oreja si se quejaba o se movía y a puro trasquilón la dejé como peor supe.

Hay muchas fotos en mi casa que testimonian que a los cuatro años no se puede dar rienda suelta a la creatividad infantil y da una pena atroz vernos a mi hermana y a mí sonrientes las dos, yo con mi melena impoluta y ella a mi ladito con aquella cabecita pelada a bocados.

No puedo más que alegrarme de que Lindoro, no hubiera tenido trato mercantil alguno con Herodes en aquel entonces porque me sé de una, que sin duda, no habría llegado a cumplir los cinco.

Hurto con tintes de tragedia

2009-03-18T00:00:00.000-07:00

Tuvimos mi hermana y yo una época muy divertida ya en la madurez en la que recuperamos el gusto de salir por la noche con frecuencia y la verdad es que lo pasamos pipa. Un año del que guardo recuerdos memorables. Fue entonces cuando ella conoció al que hoy es su marido (algún día os lo presentaré porque es un tío que merece post aparte, varias veces me puesto a ello, lo tengo en mis pendientes) y yo salía con un amigo de él que también merecería post aparte, francamente.

Solíamos ir al Tex-Mex los cuatro y luego ellos nos dejaban en nuestro piso de Moncloa (mi ligue tenía coche) para irse cada uno a su casa. El caso es que una de tantas noches, en pleno mes de enero, a mí me robaron el abrigo y con él se llevaron el dinero y las llaves. Sólo nos quedaba una moneda de quinientas pesetas y un abrigo para dos, ¿qué os parece? Ni móviles, ni dinero para irnos a un hotel ni, francamente mucha imaginación en tales circunstancias. Decidimos emplear el dinero en una única llamada, no nos costó decidirnos. En la cabina había una pegatina de un cerrajero 24 horas que nos contestó muy amable él, que hasta las nueve de la mañana no contásemos con sus servicios... en fin, no estaban los ánimos para tratar de explicarle a aquel señor que la publicidad engañosa es un delito y que hay cosas con las que no se juega. Francamente. No jodas.

Se nos ocurrió entonces ir a tocar el timbre a una amiga mía que vivía por allí cerca y que no creáis que no nos oyó o no estaba en casa, no. No nos abrió la puerta porque le dimos miedo. ¿Cómo se os queda el cuerpo? En nuestro descargo diré que no nos vio, desde la cama calentita ella escuchó el timbre y pensó que nadie sano podía estar llamando a su puerta a aquellas horas.

Entonces nos fuimos al portal de nuestra casa y allí nos quedamos, muertas de frío decidiendo la duración de los turnos de abrigo por el tono de los labios de la una y la otra ("Tía, póntelo tú un rato que los tienes morados, morados") y soñando con un chocolate calentito hasta que se hizo de día. El portero de la finca en chándal y recordándonos que era su día libre se apiadó de nosotras y se acercó a por el juego de llaves de nuestra casa salvándonos con cierta displicencia, la vida.

Otro día os contaré la noche que nos arreglamos para ir a una fiesta del novato en un Colegio Mayor (es lo que tiene vivir en Moncloa, que uno se desubica fácilmente) o cuando un amigo de mi cuñado trató de ligar conmigo probándose mis botines y terminó olvidándose el jersey en casa que lanzamos por la ventana quedándose colgado de un árbol que conseguimos por fin alcanzar aún arriesgando nuestra integridad física, o de la pobre Fuencisla, o de mi churri el parquetero y su amigo arapahoe. Cuanto más la recuerdo más convencida estoy de que fue una de las épocas más divertidas y surrealistas de mi vida.

Obsesión

2009-03-17T09:56:00.001-07:00

Ya de pequeña me costaba, con frecuencia, conciliar el sueño. Preguntaba a mi madre si existía alguna forma de invocarlo y caer rendida a sus pies en cuanto asomase por la esquina de mi cama y ella me decía: "Trata de no pensar en nada".
Lo más parecido a aquello que yo podía imaginar era una hoja en blanco y recuerdo cuánto me esforzaba pero nada... inútil era el deseo. Y cuanto más lo intentaba más detalles adquiría aquella maldita hoja: que si blanca, color hueso, blanco roto, marfil, de papel liso, con rayas, a cuadros...

Terminaba arrugándola con rabia y lanzándola rebotaba en cualquier esquina y una vez más mi mente se desbocaba y de nuevo tiraba de las bridas de mi conciencia en vano y trataba de volver a imaginar una hoja de papel en blanco: que si blanca, color hueso, blanco roto, marfil, de papel liso...

Recupero hoy la táctica fallida. De nada sirve. Una y otra vez mi mente se dispara y soy incapaz de conciliar mi sueño.

Bruselas

2009-03-16T00:00:00.000-07:00

En segundo de mi segunda carrera me fui de Erasmus a Bruselas. Nos fuimos mi amiga Xoubiña y yo. Ella llegó antes y me consiguió un apartamentito frente al suyo en un edificio muy céntrico y muy curioso en el que cada inquilino disfrutábamos de nuestra habitación y nuestro baño (todo muy nuevecito y muy chulo, pequeñito, pero muy chulo). Poco que contar de aquella etapa salvo que me sentí tan sola, tan sola, tan sola que frecuentaba la farmacia con cualquier pretexto (¿sabéis lo de que "en caso de duda consulte a su farmacéutico"? Pues nunca nadie lo ha llevado tan al extremo como yo entonces) sólo porque aquel señor era de verbo fácil, paciente como nadie y francófono. También merece la pena que os comente que allí me enamoré de Magritte, repudié a Tin-Tin, me rondó la anorexia, salvé la vida a un perro salchicha y descubrí que los cielos de las ciudades vienen a distintas alturas. El de Bruselas, francamente, demasiado bajo para mí.

BASTA DE GATOS

2009-03-13T05:18:00.001-07:00

Ella, siempre por libre... la verdad es que como bonita, es la más bonita...

No sé por qué se le cambiaron de color los ojillos, ¡molaban más azules!

Amor a primera vista

2009-03-13T05:06:00.000-07:00

Con Puka imposible conseguir nada parecido...

Cas

2009-03-13T00:00:00.000-07:00

El primero siempre marca, ¿no? A Cas me la encontraron.

En una comida familiar comenta mi tía: "Pues nos hemos encontrado un gatito en la calle, chiquitito, chiquitito. Pobriño. Cuando pasamos esta mañana le vimos y ahora, allí seguía el pobre".

Yo: ¿Dónde?

Mi madre fulmina a mi tía con la mirada.

Mi tía: Lejos, lejos...

Yo: Pues casi mejor que me precises algo más el dato porque voy a salir a buscarlo.

Precisó y estaba prácticamente en la puerta del restaurante, en pleno Paseo de la Castellana. Era una especie de rata flacucha con bastante mal humor y cara de pocos amigos. En cuanto se sintió a salvo y protegida se convirtió en el ser más agradecido del mundo.

Me quiere como ninguna pero es algo celosa conmigo y creo que un poco miedosa, por eso cuando no conoce es mejor no acercarse mucho. Pero es un pedacito de pan, para muestra os contaré que cuando le presentamos a Bola enseguida la "adoptó" y le daba de mamar cada vez que la otra se lo pedía. Las dejábamos porque a mí la estampa me producía una ternura infinita. A los pocos días notamos que Cas andaba algo mustia y además le había salido una especie de calentura en la naricilla. La llevamos al veterinario y nos confirmó que tenía fiebre provocada por una infección. El dar de mamar sin tener leche le había provocado una mastitis. Por lo visto tenía que estar doliéndole mucho pero ella ni mu. Es más en cuanto nos despistábamos se tumbaba solícita ofreciéndose a Bolli. Tuvimos que optar por vendarle las tetillas con tiritas para que se pudiese curar. Ya os digo que es la más agradecida del mundo MI Cas.

Hoy pensaba descansar de gatos que como se dice en mi tierra "a merda cando e moita, fede que contamina" pero los deseos de Lindoro...

Más guapa

2009-03-12T05:02:00.000-07:00

Es que la foto de antes (a los dos días de comprarla en el "colo" de mi hermana) no le hacía justicia y no se le veía la carita, ni la peca de la naricilla.

Boli, Bolli, Bola, Boliña, Bolecha...

2009-03-12T00:00:00.000-07:00

Por evitar celos infundados hoy os presento a Bolli, la segunda de la familia. A mí me dan una pena horrorosa las tiendas de animales pero a la vez y aunque trato de evitarlo, soy incapaz de pasar por delante de una y no asomarme a ver qué bichitos ofrecen... Alguna vez entro en una que hay muy cerca de mi casa para ver cómo tienen a los animales y no sería la primera vez que les llamo la atención, amenzas incluídas. Pues un verano nos acercamos mi querido y yo a la estación de autobuses de Ponferrada a recoger a mi hermana que llegaba de Madrid. Como llegamos con muchísimo adelanto y estábamos un poco en medio de ninguna parte nos acercamos al Carrefour que hay al ladito para tomarnos allí un café y que se nos hiciese menos larga la espera. Qué chic, ¿no? Eso para que os hagáis una idea de lo agradable que nos pareció la cafetería de la estación. El caso es que había una tienda de animales y yo en cuanto me asomo y la veo me comporto, sin remedio, como los niños pequeños tirándole de la manga a mi santo: "Anda porfi, anda porfi..." hasta que conseguí salir con la dichosa gatita en brazos. ¿A que no os extraña el capricho? Además es la más cariñosa del mundo y la más bueniña. Nunca, nunca la hemos oído bufar y está por confirmar que tenga uñas... me persigue por toda la casa, le encanta acompañarme cada noche, cuando me siento a leer (se arrebuja a mi izquierda hasta que consigue el ángulo óptimo de lectura y se me coge el brazo con las patitas). Si le silbas se pone a maullar y te da unos mordisquitos, muy suavecitos en el brazo acompañados de su especialidad: los masajes a dos patas. Una delicia de fisio.

Don Marcos

2009-03-11T04:27:00.000-07:00

Crecimos mi hermana y yo con unos padres que predicaban con el ejemplo. Dos de los pilares básicos en los que fundamentaron nuestra educación fueron el respeto y la solidaridad y creo, modestia aparte que las dos hemos mantenido con firmeza una cosa y la otra. Lo de la fuerza de voluntad, el amor al trabajo y la dieta sana han calado menos en las dos, honestamente.

En mi casa siempre han estado las puertas abiertas para aquellos a los que puediese, en la medida que fuera, reconfortar lo que allí se ofrecía. La experta, mi madre. Con frecuencia comentamos mi hermana y yo que no conocemos a nadie tan desinteresadamente dispuesta a ayudar como ella. Por casa han pasado, en consecuencia muchas personas que buscaban alguien con quien hablar y mi madre ha sabido escuchar siempre y eso, en los tiempos que corren no está tan a la orden del día.

De entre tantos recuerdo con un cariño especial a Don Marcos, un cura excomulgado que padecía esquizofrenia. Por lo visto había estado en la cárcel durante la dictadura franquista por defender no sé bien qué derechos de ciertos convecinos y contaban de él también que era tan arrebatadoramente atractivo que las mujeres le causaron además, algún que otro problema. Se contaban también leyendas acerca de él una de las más repetidas decía que una vez, celebrando un funeral, tratando de levantar el ánimo al respetable les cantó "son tus perjúmenes mujer" esperando así aliviar la tristeza de los allegados del muerto. No digáis que no es tierna, la historia. Desconozco qué parte es real y qué parte fantasía en esta y otras anécdotas pero le recuerdo, como si hubiera sido ayer, llegando a casa, donde le estaba esperando mi madre. Le pedía una cerveza bien fría, con la que antes de beber, se refrescaba la cara y las manos. Luego los dos, charlaban de lo divino y de lo humano y a veces, hacíamos un teatrillo en el que él oficiaba la misa y mi hermana, mi madre y yo nos esforzábamos por estar a la altura como monaguillos. Le gustaba que cantásemos a coro aquello de "juntos, como hermanos..."

Tenía con mi madre una relación muy especial y hoy me apetecía recordarle.

Puka

2009-03-10T05:05:00.000-07:00

Así era Puka el día que me la encontré. Con ese ojillo a la virulé y apuntando maneras. Sólo Lindoro consigue arrancarle algún ronroneo. Yo, a lo más que he llegado es a recibir alguna caricia áspera cuando todavía no se ha absorbido la hidratante. Hoy me ha pedido que le diga que lo de ayer le supo a néctar y ambrosía y que está feliz de su regreso. Y yo que sé que no puedo andarme con bromas obedezco y le ruego que me dé la receta.

Angelito...

2009-03-09T00:00:00.000-07:00

Al paso que llevo esto se está convirtiendo en un anecdotario familiar. Pero es que mi familia da para mucho y he pensado que para qué voy a tirar de ficción y contaros un cuento cada vez que no me sienta inspirada, con la de cosas reales y divertidas que nos han pasado a mí y a los míos.

Mi abuela paterna siempre cuenta las mismas tres o cuatro historietas. Hoy os voy a contar mi preferida. Protagonista principal, cómo no, mi padre.

Por poneros un poco en antecedentes, os diré que mi abuela es una señora de firmes convicciones religiosas (ha tenido mala suerte, la mujer y no ha cundido el ejemplo) que educó a sus hijos lo mejor que supo, sin duda, pero con pocas contemplaciones, seguro. Más en la línea de la Señorita Rottenmeier que de Supernnany, para que nos entendamos.

El caso es que siendo mi padre un niño cuenta ella que un día le escuchó decir en voz alta: "Me cago en el obispo de Canterbury".

Ella no quiso darle mayor importancia y pensó que, a ciertas edades los niños no saben bien lo que dicen y a veces, incluso (en esto estaremos todos de acuerdo) en su rebeldía infantil actúan precisamente haciendo lo contrario de lo que se les exige. Me refiero a la estrategia jodona del "basta que me prohibas tal cosa para que yo la haga tres veces al día" que a algunos no se nos corrige con la edad, advierto. La rebeldía es lo que tiene, que a unos nos engancha más que a otros.

Pues bien, como os iba diciendo decide pasar por alto la falta de respeto y como si no le hubiera oído sigue a lo suyo poniendo en práctica una conocidísima estrategia que todo padre tiene que saber poner en práctica y que consiste en no dar ninguna importancia a lo que nuestro querubín acaba de decir o hacer.

Pero su primogénito insiste: "Me cago en el obispo de Canterbury" cuanto hace falta hasta conseguir la reacción esperada.

Entonces, cuando por fin su madre le reprende:"¿Dónde habrás oido tú eso? Como vuelva a oírtelo decir no sé qué te hago" él la mira y victorioso responde:

"Que es protestante, ¿eh?"

Cuentos de París

2009-03-05T08:50:00.000-08:00

Os contaba el otro día mi llegada a esta ciudad donde la verdad no fueron pocas las tribulaciones que tuve que padecer. Como siempre trataré de divertir al que se acerque a leerme porque últimamente trato de ir más de este palo y caer poco en el sentimentalismo fácil al que no quisiera acostumbraros. Yo soy menos de esto último y bastante más de lo otro, para qué nos vamos a engañar.

El caso es, como bien os decía hace bien poco, que a través de alguna empresa que se dedica a gestionar cursos de idiomas (y cuyo nombre no recuerdo pues si lo hiciera a buen seguro lo compartiría, por aquello de evitar a otros lo que yo padecí) se me asignó una familia con la que convivir durante aquellos meses de aprendizaje del idioma. Como yo no hablaba francés me acompañaron a conocer a mis anfitriones mis padres y mi hermana el día en que debía comenzar mi estancia con ellos. Mi padre ejercía de traductor y a todos nos causó buena impresión el sitio. Era una casa muy elegante del "16e arrondissement", barrio muy chic de Paris y la familia pertenecía a la nobleza, unos Condes, nada menos. Muy educados ellos, todo amabilidad y refinamiento nos enseñaron su casa y la habitación en la que yo iba a quedarme. Nos presentaron a toda la familia (cuatro hijos y un hámster, a la sazón) y a todos nos parecieron todos estupendos.

Una vez cumplidos los rituales propios de una despedida a la gallega (es decir, lloros de esos que se lloran para adentro y abrazos muy sentidos todo ello aderezado de pocas palabras) allí me quedé yo sola. De francés ni papa. Creo que mi madre, la pobre, tan sentida ella, lo pasó bastante mal y casi os podría asegurar, aún sin saberlo, que sintió que me abandonaba.

La Condesa me cogió entonces de la mano haciéndome señas para que la acompañase con la maleta a cuestas. Salimos de la casa atravesando la cocina, por "la puerta del servicio" y subimos unas escaleras hasta llegar a la zona de los desvanes. Entonces sacó una llavecita y abrió uno de aquellos cuartos. Mi cuarto. Mi "chambre de bonne".

Era una habitación pequeña, muy pequeña con una claraboya debajo de la que habían colocado una cama. En la pared de enfrente un mueblecito con cajones para la ropa y una puerta abatible que hacía las veces de escritorio. En la pared de enfrente un lavabo y un espejo. Como pude comprendí que tenía que dejar allí la maleta, me dio la llave y de nuevo me pidió que la acompañase. Atravesamos todo aquel pasillo de puertas y al llegar a una de las últimas llamó. Nos abrió una chica rubia, todo sonrisa. Ojillos vivarachos. Me la presentó: Kirsten. Una americana de Michigan en mi misma situación. Nos dejó solas a las dos. Con ella hablé mis primeras palabras y gracias a ella desenredé aquel nudo asfixiante en la garganta.

No quiero dejaros con la impresión equivocada de que fueron meses difíciles para mí. Todo lo contrario. Viví mil y una experiencias inolvidables y aprendí que los desvanes de las "casas bien" de los barrios "nobles" de París están habitados por personas mejores y más nobles que las que tienen, en propiedad, los pisos de más abajo. Prometo pesentároslos a todos como merecen y veréis por qué fue aquella una de las etapas que más ha marcado mi vida. Además, desde aquella claraboya disfrutaba todas las noches del cielo estrellado de París, ¿qué más se puede pedir?

Para los curiosos:

http://fr.wikipedia.org/wiki/Chambre_de_bonne

A lo peor os parece que me ha quedado demagógica la entrada de hoy, pero la puta realidad es lo que tiene, cuando se cuenta tal cual es y sin florituras.

Una foto

2009-03-05T03:58:00.000-08:00

Me gusta esta foto. Mucho. La que véis es mi madre y a la que no véis mi hermana.

Viaje a Paris

2009-03-03T09:03:00.000-08:00

Después de dos años tratando de ponerle freno me di por vencida y decidí que lo mejor sería no empeñarme en seguir destrozándome la juventud (a ver, no dramatizo, de verdad que ahora con la distancia me río yo también, pero en aquel momento no os hubieráis reido ninguno) irme de El Escorial y pensar en otra cosa. El problema es que, la mayoría de la gente a los 19 puede tener claro que es lo que no quiere ser "de mayor" (economista, en mi caso concreto) pero por lo general y sobre todo después de un primer batacazo, suele estar muy perdido en cuanto a lo que le gustaría. Tan pronto te encuentras soñando con ser veterinario como trabajando en una librería; lo mismo un día te levantas fantaseando con una toga como decorando pasteles o desarrollando esa brillante idea que a nadie se le había ocurrido antes, forradita hasta las cejas y viviendo de rentas a partir de los treinta. Todos hemos pensado, no me digais que no, que la fregona se nos hubiera podido ocurrir a nosotros. Seguro.

El caso es que yo, que nunca he sido de términos medios: que se llevan las hombreras, me pongo tres pares, que toca depilarse las cejas pues yo me dejo un hilo; que se llevan las Marteens, yo me las pongo hasta en agosto... ¿Que toca estar perdida? Yo la que más. No hay chulo que me encuentre. Como no tenía de verdad ni idea de qué quería hacer de mi vida y por más vueltas que le daba la fregona no admitía mejora alguna (¿lo véis? ahora se me ocurren las mopas H2O, de nuevo demasiado tarde...) pues mis padres deciden que me tome un año para pensármelo y como los idiomas siempre me han gustado (y además tengo una facilidad inversamente proporcional a la que mostraba para la contabilidad de costes, por ejemplo) pues decido irme un año a Francia a aprender francés. Sabía lo que todos: bonjour, madame, monsieur y el tan manido voulez-vous coucher avec moi, ce soir? que nadie nos hemos atrevido a utilizar por si acaso. Vaya a ser que nos digan que sí y nos pillen con las ingles de cualquier manera.

El caso es que en un arranque de valentía y supongo también de ganas de poner tierra, mucha tierra de por medio decido irme a Paris. Así, con un par. Como os lo cuento.

Como no tengo, como os digo ni idea de francés, decidimos que lo mejor será matricularme primero en una academia y buscar una familia con la que pueda vivir y así hacerme un curso intensivo de algunos meses para después, si todo iba bien poder incorporarme a la universidad de Rennes, donde mi padre tenía un amigo dando clases. Para que me admitiesen allí en cualquier curso con algo más de contenido que el idioma en sí mismo, necesitaba unos conocimientos más o menos aceptables del idioma. Vamos, lo lógico.

Con esta excusa y para que mi padre, que sí habla francés me dejase en Paris, más o menos ubicada, allá que nos dirigimos la familia a pasar unos días haciendo turismo, conociendo un poco la ciudad en la que iba a vivir y a la familia con la que me iba a quedar. Y habiendo dejado a la niña en buenas manos (ejem, ejem, ya os contaré...) poder despedirnos todos en directo. Como mi hermana tiene pánico a los aviones a todos nos pareció muy romántico hacernos los cuatro (mi padre, mi madre, mi hermana y servidora) el viaje en tren. En un tren estupendo en el que reservamos una cabina en clase de superlujo y nos preparamos para que el viaje se convirtiese en una experiencia inolvidable. Y lo fue. Os lo aseguro.

Nos acomodamos y la verdad es que aquello era de lo más chic, con ese regusto decadente que a mí me fascina. Todo era como habíamos planeado y como el tren salía a última hora de la tarde de Madrid y llegaba a Paris a la mañana siguiente, parte del encanto residía en disfrutar de la oferta gastronómica del restaurante. Estabamos todos muy ilusionados con tanta parafernalia. Pero ahí estaba yo, dispuesta al contratiempo. Y no defraudé a nadie.

Hago un inciso y os cuento que, por aquel entonces yo tenía una estética muy particular (he tardado bastante en encontrar mi estilo propio, francamente) y vestía pantalones de montar a caballo, botas también muy equinas, camisa bordada con iniciales y blazer príncipe de gales. No digáis que para irme a Paris, no iba yo apropiada.

Por no desentonar con el maldito conjunto fumaba unos cigarrillos muy finos de la marca "Cartier" y de pronto se me antojó uno. Mi madre me lo advirtió "No fumes, que te vas a marear". Pero yo empecinada, salí al pasillo (en aquel entonces no se estilaba lo de cuidar del pulmón ajeno y se podía uno joder el propio en casi cualquier esquina) y me encendí un Cartier... A la segunda calada, la arcada. Entro en pánico y con la mano obstruyendo la salida natural al vómito abro la puerta de la cabina y busco donde... veo una especie de lavabo y me voy de cabeza, tenía una tapa de madera, yo que me lanzo, mi padre que se precipita a levantar la tapa, yo que ya no aguanto arrojo sin más, la tapa no hace más que catapultar mi vómito y yo lo vomito todo, padre incluido.

Se contagia el efecto y terminamos los dos vomitando y vomitados. Mi madre y mi hermana, menos afectadas por la catástrofe se van a cenar como si nada. Mi padre y yo nos quedamos en la litera, tumbados y tratando de olvidar... nos traen sendos bocatas de la cafetería por si el cuerpo nos lo pide, más adelante. No recuerdo si llegamos a comérnoslos pero lo que no puedo olvidar es aquel ambientillo perfumado perforándonos la pituitaria...

Daños colaterales

2009-03-03T06:28:00.000-08:00

Todas hemos bromeado alguna vez con esto de que los hombres son mono-tarea mientras que nosotras manejamos con maestría el modo multi-función sin despeinarnos. Bueno, pues yo, que si bien es cierto me reía por lo bajo porque siempre he sido más bien torpe en lo de hacer más de una cosa a la vez ahora, creo que, definitivamente, me doy de baja del género femenino. Dimito. Ceso. Y no termino de asumirlo, que es lo peor.

De verdad he hecho un esfuerzo y he tratado sin éxito alguno ejercitar mi creatividad, creédme. Con una disciplina de la que me creía incapaz. Pero ya véis, no he podido. He estado en barbecho hace ya no sé ni cuánto y pretendía no aparecer por aquí hasta recomponerme pero hoy he decidido dar un paso al frente y confesar que las hormonas me han vencido. Me rindo.

Soy incapaz de pensar en ninguna otra cosa más allá de mi estado de alteración: mi vientre hinchado, mi susceptibilidad, mi insomnio, estos sudores y la ansiedad. Sobre todo la ansiedad.

He buscado inspiración cerca, lejos, en la realidad, en la ficción, en verdades, en mentiras, pero de nada me ha servido.

Así que como Gregor Samsa he pensado hoy que tal vez no me quede más remedio que aceptar mi degradación. Espero, eso sí, que la historia termine algo mejor, aunque no puedo prometer nada. Ahora que lo pienso, estamos en marzo... Os mantendré informados.

Insólita

2009-02-19T00:00:00.000-08:00

Como ya adelanté al presentarme en mi primer blog "Cuaderno de bitácora de una optimista", cuando era yo pequeña, a la pregunta de qué quería ser de mayor, contestaba sin pudor que "Insólita". Como os decía también entonces, semejante extravagancia infantil tiene una explicación bastante prosaica y hoy, que he comido con una buena amiga de mi segunda etapa universitaria (ya os contaré, ya, pero supongo que no os sorprende que os diga que no pude hacer bueno de mí en El Escorial...) fue ella la que me animó a compartirla con vosotros.

Me cuenta mi madre que, siendo yo niña emitía la televisión una especie de documentales biográficos de grandes estrellas del cine en los que se narraba la vida de amor y lujo de todas ellas. Haciendo ostentación del glamour de aquellas divas que se codeaban con la crème de la crème, viajaban en Rolls Royce, comían caviar, se adornaban con los mejores brillantes y dormían con quien les apetecía entre sábanas de seda, siempre divinas ellas, todo exquisitez y buen gusto.

La serie se titulaba "Mujeres insólitas". Así que yo, que me colocaba una toalla a modo de turbante exhibiendo un sentido del dramatismo inusitado tal vez en una niña, pero muy propio de mí en cualquier caso, lo que quería ser era una Elisabeth Taylor o una Gina Lollobrigida o por qué no mi favorita entre todas ellas: una Marilyn Monroe.

Pero ya véis, en qué nos hemos quedado... y no lo digo sólo por mí, sino por las cuatro.

Casi nada, lo del ojo...

2009-02-18T07:31:00.000-08:00

Si es que yo soy, en general muy despistada. Mis padres, que me tienen en alta estima no terminan de creérselo, pero lo soy, os lo aseguro. Y tuve una época de descentre juvenil, que no os quiero ni contar. El caso es que por aquel entonces entre la empanada que me caracteriza y la hormona que no me dejaba pensar más allá de los brazos de un amor frustrante pues la verdad es que bastante hice con sobrevivir. A duras penas, la verdad. Pero supe resistir el embite. Y aquí me tenéis convertida en una mujer hecha y derecha; si es que está claro que lo que no mata engorda y lo que aprendemos nos ayuda a crecer.

Dicho lo cual y como diría mi helmana, "al turrón". Esto que os cuento a continuación es el relato de los hechos acaecidos entonces. Por raro que os suene, la cosa sucedió de este modo:

En mi primer año de carrera me hospedaba yo en el Colegio Mayor pero ya en el segundo se habían puesto de manifiesto mis diferencias con los padres agustinos que lo regentaban y me fui (o "me fueron", os juro que no me acuerdo aunque me suena mejor lo segundo) a un piso. Como mis padres por aquel entonces (y hacían bien) no confiaban demasiado en mi capacitación psicológica pues me metieron en un piso regentado por una señora en el que vivíamos, además de ella y sus dos hijos, algún que otro estudiante. Bueno, y a veces la tía Cástula que venía del pueblo a pasar temporadas en El Escorial, pero eso merecería post personalizado. Era el equivalente a una pensión de antaño aunque yo lo vivía como un piso tutelado. A lo que vamos. El caso es que yo compartía habitación y baño con una tía majísima que se llamaba Virginia, menor que yo y también bastante alocada, por dejar el tema fino, finísimo. Hacíamos buenas migas.

Yo siempre andaba con el colirio a vueltas porque mis ojos, de bonitos que son (que lo son) son delicados como ellos solos y requerían de un cuidado extremo en el que yo me volcaba para lucir como ninguna (que lucía). Pues nada, no sé bien por qué esa tarde era especial y yo me encontraba en la ducha con Guns'n'Roses a todo decibelio preparándome para salir. Y digo que no sé por qué la tarde era especial por que en aquella etapa mía (disfrutadla mientras dure...) cualquier excusa era buena para pintarse la raya del ojo y salir a celebrar lo que fuera. Quién te ha visto y quién te ve...

Pues nada, allí me tenéis a mí, recién salida de la ducha, con la música jugando en mi contra (ya me entendéis, manteniendo a tu única neurona disponible ocupada cantando...) y el vaho haciendo el resto... que entre que tú no estás a lo que tienes que estar y las circunstancias se ponen adversas, a la mínima de cambio se urde la tragedia.

Hago huequito en el espejo desempañándolo lo suficiente ("oh, oh, oh, oh sweet child of mine...") para ver y entonces cojo el Vispring, levanto la vista al techo y cuando la gota se encuentra en ruta descendente y en dirección a mi ojo derecho no me preguntéis qué extraño reflejo despierta en mí una sospecha (esta gota, es rara, muy rara... demasiado densa...) y en décimas de segundo cierro el ojo que ya, dicho sea de paso, no puedo volver a abrir. Con el izquierdo leo en el frasquito: ¡¡¡¡¡SUPERGLUE!!!!!!

Salgo del baño, entre divertida y preocupada, con el ojo guiñado a la fuerza y el pegamento en la mano. Me encuentro a la madre de mi compañera Virginia (que había venido también ella a pasar unos días a El Escorial -¿no os dije que era una pensión?-) me mira y en tres segundos le dan los siete males. ¡Qué listas son las madres! Tú entre divertida y preocupada (ya sabéis la hormona dichosa...) y ella cien por cien preocupada en un santiamén. Me dice fuera de sus cabales: "Ay, que la culpa es míaaaaaaaa!!!!! Que estaba el toallero despegado y os lo he estado pegandooooooo!!!! Ay que he dejado el pegamento en el mármoooooooool!!!"

La pobre de la señora os juro que estaba al borde del desquicie pero como buena madre también se pone en marcha ipso facto a probar todos los remedios caseros que se le pasaban a ella por la cabeza para despegarme el ojo. Primero dándole con agüita caliente, a ver si se reblandecía la cosa, luego con un poquito de aceite. Nada, no había manera. Cuando la oí mentar el aguarrás me negué en rotundo y allá que nos fuimos las dos a urgencias. Yo entre preocupada y preocupada y ella entre histérica y lo siguiente.

En San Lorenzo hay un centro de salud y en cuanto entramos por la puerta (era para vernos, veinteañera con bote de pegamento en mano y ojo guiñado del ganchete de madre -ajena, pero madre, al fin y al cabo- inconsolable) nos dijeron que ellos allí no tenían oftalmólogo de urgencias y que nos fuésemos a Madrid volando a que me viese un especialista.

¿Suficientemente surrealista la historia? Pues la cosa sigue.

Allí la única que tenía coche era su hija, Virginia a la que su madre hacía en la academia, en clases particulares de no sé qué... allá que nos fuimos, a la Kelvin a buscarla (que no había móviles, no, todo era a golpe de carreritas), ella fuera ya de sus casillas y yo tirando a preocupada, la verdad y con un vendaje en el ojo la mar de discreto que me cogía el frontal y el occipital, por si acaso. Que aquellos médicos no tenían ni puta idea de ojos, pero ponían unos vendajes que no te quiero ni contar. No sé si hace falta que os lo diga pero su hija no estaba en la Kelvin, que no, que estaba tomando cañas. La señora de verdad que era cardiosaludable del todo porque si no aquella tarde hubieramos terminado con ella. No nos quedó más remedio que recorrernos los bares, cafeterías, tascas y demás del pueblo (menos mál que aquello no es Manhattan...) buscando a su hija. En plena búsqueda andábamos cuando fue mi hermana la que se topó con nosotras y a ella sí que casi nos la cargamos aquella tarde. Recuerdo su carilla y todavía me da pena, pero es que el vendaje era como para ponerse de lo más trágico y yo creo que ella, que fue quien más sufrió aquellos años conmigo (pobrecitas las hermanas protectoras... os compadezco) debió de creerme capaz de haberme jugado el globo ocular a la carta más alta, por ejemplo.

El caso es que se unió a nuestra búsqueda desesperada hasta que conseguimos encontrar a Virgina (no recuerdo ni dónde) y las cuatro en coche a Madrid para vivir el desenlace de mi ojo. De aquel viaje no recuerdo mucho, la verdad salvo a aquella pobre señora que no dejaba de disculparse y pedirme perdón, sin consuelo. Lo que esa madre sufrió aquella tarde no tiene compensación de ningún tipo por muchos nietos que le haya dado después, su hija.

Llegamos al Clínico y me atendieron enseguida, una oftalmóloga majísima y gallega que me espetó a la primera de cambio que aquello no era ninguna broma. Para que luego digan de nosotros que nos andamos con rodeos... Que si el Superglue había llegado a tocar el globo ocular me despidiese de él para siempre. Que no era la primera vez que se encontraba ante un caso parecido y que más de un accidente laboral de aciago desenlace había provocado ya, el pegamentito de marras. Me puso algo de anestesia y se preocupó la señora de depilarme el ojito pestaña a pestaña, y a medida que se iban las pestañas, con ellas el pegamento. En cuanto se pudo abrir un poco aquel ojillo mío y la vi... qué queréis que os diga, ¡aquello fue apoteósico!

Todo se quedo en un susto y un ojo a lo lagarto, sin una sola pestaña. Muy molesto y llamativo, sobre todo en mi caso, que las tengo como abanicos...

"¿Volverán a crecer?", pregunté entre divertida y preocupada.

"Depende, de todo he visto", me dijo haciéndose la gallega.

La madre de Virginia me prometió entonces unas postizas. No hicieron falta.

Carta a mi abuelo

2009-02-17T00:00:00.000-08:00

Son ya más de diez los años que nos faltas.

Nos faltas sobre todo, a los que más te quisimos, ya sabes, a la abuela, a mamá, a tu yerno y a Paula y a mí, por ejemplo.

A menudo, cuando alguien muere escuchamos a los que se quedan quejarse del vacío que ese ser querido deja.

Tú no, tú nos dejaste llenos de infinidad de cosas, valiosísimas todas. Tú, tan parco en palabras, eras generoso en tus gestos y guardamos de ti infinitos recuerdos. Para completar mil vidas, abuelo.

Yo tengo mis favoritos, que evoco cada vez que quiero pasar un ratito contigo. No voy a contarlos todos, algunos son y serán siempre sólo nuestros. Los guardo en el fondo del alma, en una cajita secreta que abro cuando estoy triste y los miro y los remiro y me entretengo en el detalle, hasta que el recuerdo empieza a doler y entonces la cierro. Hay algunos que ya no duelen y fácilmente te imagino sentado en tu butaca de siempre, las canas a contraluz, leyendo el periódico o escuchando a Manolo Caracol, en casa, en El Barco, con las ventanas del salón abiertas, o levantándote de la mesa, justo después de comer para ir a ver "el parte" y yo sentada a tu lado mano sobre mano... Te recuerdo también a la hora de la cena, sentado en la mesa camilla de la salita con tu manzana y esa navajita... o tomándote una tostada con miel... esa miel del final... esa miel... esa me duele, ¿lo ves? Cierro la caja de nuevo.

Hay amores, que duran toda una vida, abuelo, y tú que eras capaz sólo de lo bueno nos dejaste esa lección predicada con el ejemplo. Capaz de perdonar siempre, por más duras que hubieran sido las afrentas, capaz de devolver el amor que te dábamos multiplicado hasta tal punto que nos has dejado a todos los bolsillos llenos, rebosando de ternura. La que tú desprendías, abuelo. Viviste con la bonhomía y la ingenuidad de la que sólo son capaces los niños. Y te fuiste dando las gracias por lo que te habíamos querido.

Si existe el cielo en el que tú creías, sé que estarás ocupando allí un sitio importante, con vistas al mar, seguro y con plaza de garaje. Ese garaje, ¿lo ves? También duele. Cierro la caja de nuevo.

Yo no tengo esa suerte, yo no creo en tu cielo, pero sí tengo la de soñarte cada vez que quiero. Cierro los ojos pensado en ti y enseguida te me apareces. Esta noche sin ir más lejos la pasamos los dos juntos y como siempre me desperté queriendo darte las gracias por haber venido a verme. Y aquí me tienes, abuelo, con un gracias y un te quiero.

Mi limón, mi limonero...

2009-02-16T05:18:00.001-08:00

Yo es que traigo de serie lo mejor de cada casa. Todos coinciden en que soy "cagadiña a meu pai" pero yo aún estando de acuerdo a priori con la afirmación reivindico un par de detallitos la mar de resalados con denominación de origen "La madre que me parió".

Hoy os contaré uno que a mí me entretiene una barbaridad y ya me diréis ya, la suerte que he tenido al heredarlo. El caso es que en ocasiones algo se nos mete en la cabeza machaconamente y puede quedarse ahí el tiempo que sea. En principio no creo que seamos las únicas en disfrutar de semejante entretenimiento neuronal, pero lo que marca la diferencia es la frecuencia, la duración y el contenido del run-run. Que lo mismo es la letra de una canción, que la lista de la compra o una frase de lo más banal del tipo "que no se me olvide comprar cebollas"... como denominador común os diré que por lo general, el dichoso run-run tiene su ritmillo. También variable, eso sí, que lo mismo es un cha-cha-chá que un cántico religioso.

La cosa, convengamos, es molesta de cojones.

El caso es que nos viene de familia, como os digo, y pasa de generación en generación, como en otras familias las obras de arte. Recuerdo una ocasión en que una hermana de mi abuela (materna, claro) comentaba compungida: "Ay, esta noche no pude pegar ojo... Toda la noche cantando "Mi limón, mi limonero, entero me gusta más. Un inglés dijo yeah-yeah y un francés dijo oh-lalà".

Y es que, os lo advierto, contra estos ataques no hay Orfidal que valga. Bienaventurados los cuerdos...

Feliz San Valentín

2009-02-14T10:30:00.000-08:00

Además de las pelis de terror también me gustan mucho las comedias románticas con final feliz, todo hay que decirlo. He tenido la suerte de vivir una en carne propia hace ya más de cinco años y la cosa promete. Prometía desde el primer día, os lo advierto, pero ya se sabe que estas cosas, a veces no son lo que parecen en un principio.

Nos conocimos por casualidad, en la piscina de la urbanización en la que vivíamos los dos, una tarde calurosa de un viernes, 12 de julio, aunque los dos nos habíamos echado el ojo antes. Qué quereis que os diga, somos los dos atractivos a más no poder...

El caso es que pasamos la tarde juntos, charlando hasta que nos cerraron la piscina (aquello era amor a primera vista) y quedamos en vernos en el mismo sitio al día siguiente por la mañana. Allí estaba yo, en primera fila, para coger sitio aquel sábado cuando el socorrista estaba todavía midiendo los niveles de cloro. Con mi mejor toalla (y la más grande, de esas que se prestan a compartir...), mi cremita y mi bikini con relleno... que la tarde anterior no estábamos preparadas.

Sobrevivimos a lo que podía haber sido una insolación aunque yo me gané unas manchas faciales para los restos que no te quiero ni contar y no comimos en todo el día por no separarnos. Esa tarde, me propuso ir a cenar juntos y yo le dije que no (con un par, sí señor) que me iba a quedar en casa viendo alguna peli.

Nos dimos los teléfonos para una próxima vez.

Esa misma noche me llamó y me dijo: - "Estoy en el Blockbuster y he pensado en coger también una peli para ti, ¿de qué tipo te gustan?"

Yo contesté: "De terror" y colgamos.

Al poco sonó el timbre de la puerta. Era él. Traía debajo del brazo dos películas y un helado de Strawberry Cheesecake. En la cara la sonrisa más bonita del planeta.

Pasó y me dijo: "¿Cuál vemos primero?"

Y se quedó para siempre.

Este es mi regalo de San Valentín, el suyo, en la foto.

Es viernes

2009-02-13T03:06:00.000-08:00

Y no es un viernes cualquiera. Es viernes 13 y para los amantes del cine de terror la efeméride merece celebración. Y por todo lo alto.

Tal día como hoy se considera de mal fario en la cultura anglosajona. Por lo visto habría que remontarse al siglo XIV para conocer los orígenes de tal superstición que tendría que ver con no sé qué persecución de la Santa Inquisición a los Templarios. Pero no es esto lo que me ocupa sino la saga de películas protagonizadas por el "temible" Jason Voorhees. Jason a secas para los amigos. De un plumazo le dejo sin apellido y sin calificativo.

Y es que, seamos serios, el pobre Jason mataba porque sus víctimas se dejaban. No me cabe ninguna duda. Para los que no conozcáis la historia Jason era un niño cojitranco y torpón, víctima de las mofas de sus compañeros.

Ya sabéis... ¡angelitos!

El caso es que estaba de campamento en Crystal Lake, donde su madre trabajaba como cocinera cuando murió ahogado en un lago (como buen cojitranco, no sabía nadar). Iba huyendo de las burlas de aquellos con los que compartía litera y fogata nocturna y para colmo de males los cuidadores ni se enteraron porque estaban a lo suyo: dándole al porro y arrimando cebolleta.

La madre de Jason decide vengarse de la muerte (accidental, por otro lado) de su hijo y se lía la mundial. Masacre sangrienta donde las haya a la que sólo sobrevive una chica, que se carga a Pamela Sue (madre de Jason) cortándole la cabeza con un machete.

Jason regresa entonces de entre los muertos para vengar la muerte de su madre.

Esta es, matices a parte, la trama más o menos coherente en la que se basan las once pelis (que si segundas partes nunca fueron buenas, podéis haceros cargo...) protagonizadas por Jason. Un asesino en serie de dos metros de altura y más de cien kilos de peso, cojitranco (perdonad que insista tanto en la discapacidad, pero es que no es fácil que un tío así te atrape si tú no te dejas, por dios!!) y torpón, del que nadie, nadie parece ser capaz de zafarse. Que, por si fuera poco llamativo y alguno le confundiese con el vecino del quinto, se nos planta una máscara de hockey y una motosierra para darnos tiempo a ponernos en alerta, a distancia.

Vamos, que se le ve venir de lejos, no sé si me explico.

Pero es que en este tipo de pelis no se puede uno parar a analizar según qué sutilezas, tú te lo crees todo y punto, por que si no, puestos a poner peros, verdaderamente: ¿quién coño tiene todavía que meter la llave en el bombín para abrir la puerta de su coche?, ¿una vez abierta por qué cojones tienen que usar otra llave diferente para arrancarlo?, ¿a cuántos serenos conocemos, por dios? ¡¡que llevan siempre todos cien llaves colgando del mismo llavero y están dos horas probándolas todas hasta dar con la de su casa!! ¿Por qué leches en los momentos de máxima tensión deciden siempre ir cada uno por su lado? ¿Quién en su sano juicio se va al bosque más apartado de la civilización a darle a la hormona por el gusto y cuando oye ruiditos en el techo sale a ver quién anda por ahí?

Pues ya véis, a pesar de todo esto, o quizás precisamente por esto a mí, estas pelis me vuelven loca y esta noche, la voy a celebrar con una sesión continua de la saga.

Eso sí, con mi chico al lado y con velitas, en plan romántico, que a las doce ¡¡¡¡empieza San Valentín!!!!

Otro día os hablo de Freddy Krueger, que también tiene cojones...

Nihil prius

2009-02-12T09:34:00.000-08:00

Mucho me temo que ayer alcancé el cénit de mi gloria como bloguera. Así, nada más empezar. Ahora me siento un poco como debió de sentirse Amenábar después de "Tesis". Sí, lo sé debería de hacerme ver lo del ego, no es suficiente con ser consciente de ello... es el pimer paso para ponerle solución pero nada más...

El caso es que me embarga un vértigo y no sé bien qué escribir. Menuda jodienda. ¡Con lo divertido que estaba siendo esto! Mi hermana me dice que me marque una de risas y en eso estamos, pero nada. Por más que le doy vueltas... ya lo siento, pero nada.

Podría estarme calladita y hacerme la interesante regresando en un par de días (¿qué van a hacer las musas sin mí tanto tiempo?) con energías renovadas y disculparme haciéndoos creer que he estado muy liada, pero no, algún poso de modestia ha de quedarme muy en el fondo para que decida compartir con vosotros también mis imperfecciones.

Pues nada, que a ver si mañana, me levanto con mejores aires y os puedo contar algo interesante. Y es que, en mi caso, ni al alcohol ni a los psicotrópicos puedo recurrir en busca de inspiración.

La hipocondria es lo que tiene...

Dedicatoria

2009-02-10T07:51:00.000-08:00

El otro día estaba yo viendo un reportaje en Biography Channel que se titulaba algo así como "Maridos de película" en el que contaban cómo algunos actorazos de tomo y lomo eran además maridos y padres ejemplares y pensé yo, "pues mi padre más". No te jode. Y no siempre lo ha tenido fácil, o sea que puntúa doble, seguro.

Mi padre es un tío estupendo, lo mires por donde lo mires. Estupendo como padre, estupendo como hermano, estupendo como abuelo (hace poco que ejerce pero seguro que le hubiese encantado que le hubiese pegado esa etiqueta en primer lugar porque está de un perjudicado... chochiño perdido...) y estupendo como marido.

Ha sabido y sabe cultivar sus afectos y ha tenido y tiene siempre muy claras sus prioridades.

Crecimos, mi hermana y yo en el convencimiento de que un padre así era un "padre normal" y a medida que íbamos creciendo íbamos también comprendiendo que teníamos la enorme suerte de tener un padre excepcional.

Me sentía falta de palabras con las que haceros llegar cómo es él y por qué me siento tan orgullosa de ser hija suya, hasta que recordé estas palabras suyas de hace unos años y que hoy me decido a compartir.

Quiero dedicar esta entrada de hoy a uno de mis blogueros favoritos, ojalá él hubiese tenido el padre que merece, uno como el mío: el mejor padre del mundo. Seguro.

Tengo un alter ego

2009-02-10T03:24:00.000-08:00

Y estoy bastante hasta los huevos de esta circunstancia, si os digo la verdad.

Siempre me he sentido como "o sea, superúnica, tía" y ahora resulta que con esto de la puñetera ciber-cercanía me encuentro a mis 35 con alguien absolutamente igual que yo lo cual ha supuesto, como comprenderéis una patada en la boca del ego, qué queréis que os diga.

Y es que además la tía es como mi versión mejorada, ¿sabéis?, y eso sí que ya no lo soporto. Es como mi versión 5.0 con mejoras indudables del tipo: super viajera que conoce medio mundo, super puesta al día en temas de actualidad, super amiga de sus amigos que la adoran, super comentada en su blog... ¡no digáis que no da asco!

Me está bien empleado, porque cuando me topé por casualidad con ella en el puto ciberespacio en lugar de leerla y apartarme antes de que fuera demasiado tarde, ¿qué fue lo que hice? Pues comentar su post en plan super maja, ¿sabéis? "Ay, me ha encantado leerte... fíjate qué casualidad, a mí también me pasa tal cosa..." Y al día siguiente ahí estaba yo otra vez para leerla y comentarla. Y de nuevo "Jo, tía, de verdad que esto es muy fuerte, a mí también me mola un montón tal otra..." Pues tampoco aquel día escarmenté y aquí me tenéis enganchadita a ella a pesar de que me mina la autoestima diariamente...

Si es que me siento como Carlitos de GH 10 que se quejaba continuamente de que Gema, su mujer le había usurpado su vida y entonces él, ¿qué coño podía contar? "Si es que me siento que no tengo vida, se la ha apropiado ella".

Ay, soldador, ¡¡cómo te entiendo!!

Desamor

2009-02-06T08:57:00.000-08:00

De momento, la cosa va de filias, algún día me dará por compartir fobias, supongo.

Me encanta Woody Allen, pocos como él me provocan con tanta facilidad la carcajada. Hay muchos "cómicos" con los que mantengo la sonrisa de principio a fin, se me ocurre citar a Buenafuente como ejemplo, aunque este me gusta más para otras cosas... vamos, que no sé si cuando lo veo sonrío porque me hace gracia o porque mi mente calenturienta se pone en marcha.

Bueno, el caso es que Woody Allen es quien inspira hoy este post. Me gusta desde niña, desde siempre y gracias en parte supongo a mi padre. Con él hemos compartido mi hermana y yo carcajadas con casi cualquier peli del genio. Así, a bote pronto se me viene a la cabeza una escena de "Desmontando a Harry" en la que Dory descubre, después de 30 años de matrimonio el oscuro secreto de Max, su marido, que parece ser estuvo casado antes de conocerla y terminó descuartizando a su anterior familia para luego comérsela. El gag es absolutamente fabuloso pero el momento en que ella, trata de sonsacarle a Max una confesión en el contexto de una comida, en torno a la mesa camilla, es sencillamente insuperable.

A lo que voy. He rememorado esta tarde otra escena, en este caso de "Bananas" en la que su chica quiere dejarle y él no se rinde tratando de hacerla ver que se equivoca con argumentos cada vez más degradantes. Ella le dice que tal vez no sea culpa de él, que a lo mejor es ella, que se siente como vacía que quiere irse a África a trabajar con los pigmeos o a una leprosería...

A lo que él contesta:

- "Amo la lepra. Si es eso lo que me preguntas, estoy dispuesto. Me gusta la lepra. Me gusta el cólera. ¡Me gustan todas las enfermedades de la piel!"

Así contado, tiene su coña, es indudable, pero ¿quién no ha vivido alguna vez una situación similar? ¿Quién no ha tratado de aferrarse a una relación alguna vez de manera similar? ¿Hasta donde no habremos llegado todos alguna vez por retener a nuestro lado a alguien a quien veíamos, ya en rampa de salida?

Yo recuerdo, siendo una cría que estaba saliendo con un niño (hablamos de los doce años, por ejemplo) y me veía comprometida con él y sin poder decirle que sí a otros que me gustaban más. Lo malo es que casi no nos veíamos porque no íbamos al mismo cole, o sea que tenía complicado lo de cortar... un día me lo encontré y le dije sin previo aviso: "Oye, que quiero cortar" a lo que él me contestó: "Pues me lo tengo que pensar..." y se quedó tan pichi.

No volví a insistirle y hace siglos que no le veo así que, ahora que lo pienso, creo que seguimos saliendo... y yo, tan pichi.

666

2009-02-05T06:34:00.000-08:00

Me encanta el cine de terror, también la literatura, por supuesto, y en ambos casos devoro por igual lo mejor y lo peor de cada casa. No soy demasiado escrupulosa en mis gustos y he disfrutado al máximo tanto las novelas de Stephen King como los relatos de Guy de Maupassant, Baudelaire o Poe por citar algunos. Lo mismo me sucede con el cine y aunque no sea idéntico lo que me aportan "La semilla del diablo", "Dos hermanas" o "El exorcista" a las de "La matanza de Texas" o "Viernes 13" y similares; todas, absolutamente todas estarían en mi carpeta de "Favoritos". Sin dudarlo.

Cuando estamos en casa de mis padres -¡¡miña terra galega!!!- a menudo nos acercamos al videoclub para coger alguna peli que disfrutar en familia. Como es realmente imposible que lo que a mí me pueda gustar (ya os puesto en antecedentes...) guste también a mi abuela nonagenaria. Que lo que guste a mi hermana o a su marido, guste también a su vez a mi padre que disfruta con C.S.I. o "24" (no os confundais, también le gustan películas como "Amores perros" y recuerdo que fue él quien me recomendó, en su día "Rompiendo las olas"). Y que lo que disfrute mi madre entretenga también a mi amorciño que tiene la colección de Rocky completa (sí, sí hay más de una) pues indefectiblemente cada vez unos cogen el sueño antes que otros...

El caso es que una de las veces en que me salí con la mía no hace demasiado tiempo, alquilamos una peli de título olvidado que resultó ser una nueva versión de la venida del Anticristo (ojo, ¡temazo!) y que a mí me gustó bastante porque a pesar de lo manido del tema introducía un par de giros bastante logrados.

Contaba la historia de una familia feliz con un hijo único (mimado, supongo y según creo recordar especialmente educado, remilgado y bastante ñoño). Estaban esperando un nuevo bebé, niña, en esta segunda ocasión, para completar la instantánea de familia perfecta, siempre a vueltas con eso de "la parejita".

Pero, mira tú por dónde, que el primogénito una vez convertido en hermano mayor comienza a hacer cosas rarísimas. No recuerdo ni una sola con exactitud... vagamente le recuerdo tocando el piano virtuosamente y si no recuerdo mal comete algún asesinato por el tradicional método del empujón por las escaleras... pero no me hagáis mucho caso, vamos lo típico de cualquier Anticristo. Os hacéis una idea.

Creo recordar que no paraba hasta que conseguía que internasen a su madre en el psiquiátrico de turno, no sé qué era del pobre padre (le doy por muerto) y terminaba con la típica escena desconcertante en que el niño mira a cámara dejándote bien clarito (la duda ofende si uno es el Anticristo) que se había salido con la suya. Que el mal había triunfado. Un desasosiego, vamos.

Todo esto viene a que quería consultaros qué cara se le tiene que quedar a una cuando, en el contexto ampliamente explicado, la madre de una, la que la parió hace ya más de 35 años le espeta: "Hija, ¿a que a ti te hubiese encantado, ser el Anticristo?"; así, como con pena ella, por no haber conseguido darme, aquello que yo más deseaba... ¿A que hoy habéis entendido un poquito mejor por qué se la quiere tanto?

África

2009-02-05T04:26:00.000-08:00

Hoy he recibido mi inspiración leyendo estos blogs amigos:

Ana se hace eco en su magnífico blog http://chiscos.wordpress.com/ del "Manifiesto por la solidaridad" de Cornelivs http://cornelivs.blogspot.com/ cuya lectura y divulgación también solicito desde aquí.

Y Doodo http://elmundodedoodo.wordpress.com/ nos da qué pensar en su post de ayer con un mensaje breve y directo.

Yo quiero contaros una historia, sucedida hace no demasiados años. Es la historia de Yaguine Koita y Fodé Tounkara. Tenían 14 y 15 años y eran de Guinea-Conakry. Murieron congelados 1999 en el tren de aterrizaje de un Airbus 330 con destino a Bruselas en el que viajaban, clandestinos e ilusionados a la rica Europa. No sé si, clarividentes, quisieron dejarnos a modo de testamento esta carta.

Este es el texto íntegro de la carta que uno de ellos llevaba sujeta entre sus manos:

"Excelencias, Señores miembros y responsables de Europa. Tenemos el honorable placer y la gran confianza de escribirles esta carta para hablarles del objetivo de nuestro viaje y del sufrimiento que padecemos los niños y los jóvenes de África.

Pero, ante todo, les presentamos nuestros saludos más deliciosos, adorables y respetuosos con la vida. Con este fin, sean ustedes nuestro apoyo y nuestra ayuda. Son ustedes para nosotros, en África, las personas a las que hay que pedir socorro. Les suplicamos, por el amor de su continente, por el sentimiento que tienen ustedes hacia nuestro pueblo y, sobre todo, por la afinidad y el amor que tienen ustedes por sus hijos a los que aman para toda la vida.

Además, por el amor y la timidez de su creador, Dios todopoderoso que les ha dado todas las buenas experiencias, riquezas y poderes para construir y organizar bien su continente para ser el más bello y admirable entre todos. Señores miembros y responsables de Europa, es a su solidaridad y a su bondad a las que gritamos por el socorro de África. Ayúdennos, sufrimos enormemente en África, tenemos problemas y carencias en el plano de los derechos del niño.

Entre los problemas, tenemos la guerra, la enfermedad, la falta de alimentos. En cuanto a los derechos del niño, en África, y sobre todo en Guinea, tenemos demasiadas escuelas, pero una gran carencia de educación y de enseñanza: salvo en los colegios privados, donde se pueden tener una buena educación y una buena enseñanza, pero hace falta una fuerte suma de dinero. Ahora bien, nuestros padres son pobres y necesitan alimentarnos. Además, tampoco tenemos centros deportivos donde podríamos practicar el fútbol, el baloncesto o el tenis.
Por eso nosotros, los niños y jóvenes africanos, les pedimos hagan una gran organización eficaz para África, para permitirnos progresar.

Por tanto, si ustedes ven que nos sacrificamos y exponemos nuestra vida, es porque se sufre demasiado en África. Sin embargo, queremos estudiar, y les pedimos que nos ayuden a estudiar para ser como ustedes en África. En fin, les suplicamos muy, muy fuertemente que nos excusen por atrevernos a escribirles esta carta a Ustedes, los grandes personajes a quien debemos mucho respeto. Y no olviden que es a ustedes a quienes debemos quejarnos de la debilidad de nuestra fuerza en África. Escrito por dos niños guineanos. Yaguine Koita y Fodé Tounkara".

El elefante encadenado

2009-02-04T10:51:00.000-08:00

Desde que me decidí a abrir este blog, sin tema previsto parece que no tenga nada que contar, no es así, qué va, es sólo que me resulta muy difícil lo del "tema libre". Así que, emulando el concurso televisivo de antaño "El tiempo es oro" en el que los concursantes, cuando se quedaban en blanco tiraban de su "Tema" hoy me animo a hablaros de uno que a mí me apasiona: los cuentos.

Me encantan los libros y uno de mis pasatiempos favoritos es tirarme las horas muertas en una librería hojeándolos y casi siempre salgo con alguno debajo del brazo. Los elijo por muchos motivos, me puede llamar la atención una portada, un título, su autor o la recomendación de alguien que me merezca absoluta confianza (mi hermana, básicamente). Pero mi absoluta perdición son los cuentos, no sé si os habéis parado a echar un vistazo a la sección de literatura infantil últimamente, pero hay auténticas joyas en sus estanterías.

Yo los vengo acumulando de un tiempo a esta parte y por fin, hace poco me decidí a inventariarlos y sunpogo, que desde entonces puedo considerarme una coleccionista potencial, no tengo demasiados aunque ya son más de sesenta los que adornan (y no veáis cuánto) mi estantería temática.

Hoy quiero recomendaros uno, que me gusta especialmente: "El elefante encadenado".

Para Winnie, ella sabe por qué

El texto es de Bucay, que aunque no puedo decir que esté entre mis escritores favoritos, me parece que cuenta de forma deliciosa una historia de la que se desprende una lección magistral para la vida de cualquiera.

Es la historia de un niño, apasionado del circo y al que gusta especialmente el número de los elefantes. Las muestras de fuerza del animal, le tienen cautivado. Por eso mismo no entiende por qué permanece después de cada función amarrado a una sencilla estaca sin tratar de escapar... pregunta a sus mayores y le explican que el elefante no se escapa porque está amaestrado.

La duda es entonces mayor: Si no se va a escapar por estar amaestrado, ¿por qué lo amarran?

Nadie sabe contestar a tan sencillo razonamiento hasta que, un día alguien le cuenta que a los elefantes, para amaestrarlos los atan desde bien pequeñitos a esa misma estaca. El elefante trata entonces de soltarse y lucha día y noche hasta la extenuación sin conseguir liberarse. Hasta que un día, el más triste tal vez de su corta vida, el elefante comprende que no lo conseguirá y deja de intentarlo.

El niño del cuento sueña, entonces que coge una escalera y susurra al elefante, al oído que lo intente, que a él le ha pasado a veces lo mismo, que ha dejado de intentar cosas dándose por vencido y le asegura que si ahora, lo intentase, sería de lo más sencillo... El niño, en su sueño quiere soñar que el elefante le contesta que lo sabe, que no esté triste, que él está ahí porque quiere porque lo que a él le gusta es recorrer el mundo haciendo felices a miles de niños como él...

Lo he contado a mi manera, y en la versión del cuento infantil y aquí lo voy a dejar porque tengo entendido que uno de los síntomas de que uno se está haciendo mayor es explicar en exceso los chistes o las historias y a mí, me falta mucho para entonces...

Casi me olvido: Las ilustraciones un lujo del genial Gusti, para muestra la que ilustra este post.

Me vais a perdonar...

2009-01-30T08:12:00.000-08:00

... pero es que lo mío es dar la lata por escrito. Empecé con mi blog anterior un poco de casualidad y casi como resultado de un aburrimiento soberano y oye, que cada vez que me apetece contar algo del tema que en él me ocupa, le doy a la tecla y me lo paso estupendamente y si además de eso divierto a un par de personas, misión cumplida.

Muchos días me hubiera apetecido escribir de otras cosas, pero como no quería desvirtuar el sentido inicial del blog, no me quedaba más remedio que dar la lata al de enfrente. Y lo dicho, que como lo mío es darla por escrito pues no me quedaba del todo satisfecha. Por eso hoy, en esta tarde de viernes, me he decidido a darle forma a este nuevo proyecto para mi propia satisfacción y por el bien de mis seres queridos a los que, últimamente, tengo fritos. Me consta.

Como aquí lo tenéis más fácil y el tostón se lo ahorra un@ en cuanto quiere a golpe de ratón (en persona no hay testosterona suficiente para dejarme a mí con la palabra en la boca...) pues eso, que aquí estoy...

Que mi madre no quería caldo: "¡pois toma dúas cuncas!".